Tagen lächelte sie und erzählte mir Geschichten aus der Zeit, bevor ich geboren wurde. An anderen Tagen starrte sie einfach aus dem Fenster und war mit ihren Gedanken irgendwo, wohin ich nicht folgen konnte.
Der Krebs hatte sie im Laufe von acht Monaten in Stücke gerissen.
Gegen Ende hatte sie sich ständig entschuldigt. Dafür, dass sie müde war, dass sie Hilfe brauchte und dass sie in einem Körper lebte, der sie verraten hatte.
Ich hielt ihre Hand und sagte ihr, sie solle aufhören, aber sie konnte es nicht lassen.
Paul,
