Bei der Abschlussfeier glaubte mein Vater noch immer, mich unterschätzt zu haben

einmal verstehen würde, warum ich plötzlich verschwand.
Noch vor Sonnenaufgang verließ ich das Haus mit nur einer Tasche.
Keine Abschiedsnachricht.
Keine Erklärung.
Zwei Straßen weiter wartete ein dunkles Fahrzeug.
Eine Frau mit kurzem silbernem Haar saß darin.
„Evelyn Carter?“
„Ja, Ma’am.“
„Telefon abgeben. Tasche hinten rein.“
Ich tat es sofort.
Die Frau hieß Vira Sloan.
Die Einrichtung, zu der sie mich brachte, lag tief verborgen zwischen Wäldern und unscheinbaren Gebäuden.
Keine Schilder.
Keine Namen.
Keine Fenster mit Blick nach draußen.
Dort begann das schwerste Training meines Lebens.
Es ging nicht