Mitten in der Scheidungsverhandlung verhöhnte mein Mann meine zwanzigjährige Arbeit in seinem Restaurant und sagte: „Du warst nur ein Lasttier.“ Ich schrie nicht; ich stand einfach auf, öffnete meine Jacke und zeigte ihm die Narben, von denen er dachte, sie seien für immer verheilt.

Fliesen, Blut unter den Fingernägeln.

Spuren von Dampf in den Narben. Grace sah Victors Anwalt an. „Es gibt auch einen Partnerschaftsvertrag, der 2004 unterzeichnet wurde.“ Victor platzte heraus: „Gefälscht!“ Ich kramte in meiner Tasche und zog ein Foto hervor. Victor und ich standen vor einem halb gestrichenen Fenster, jünger, hungriger, lächelnd. Er hielt den Vertrag in der Hand. Ich hatte die Schlüssel. Auf der Rückseite stand in Victors Handschrift: Für Evelyn, meine Partnerin in allem. Ich legte es auf den Tisch.

Victor hielt einen gewaltigen Augenblick lang den Atem an.